Si Budapest était une femme, ce serait la femme de ma vie (et Cordoue, ma maîtresse).
Je ne m'y rend qu'avec le cœur qui bat. La prochaine fois j'apporterai des fleurs !?
Ce voyage était mon sixième rendez vous galant avec la belle du Danube.
En fait, c'est comme pour Shanghai et quelques autres villes, je m'y rends si souvent que je ne prends quasiment plus de photos, ce qui pose problème quand on fait un blog...
Budapest n'a pas la beauté tapageuse de Rome ni le charme délirant de Prague. C'est autre chose, c'est plus que ça.
Il a été écrit à outrance que l'orient commençait à Budapest, ou que l'occident y prenait fin; c'est selon les goûts. De tels poncifs sont pourtant vrais et le temps qui passe n'y change rien.
On pourrait presque faire le distinguo entre Buda et Pest en faisant du Danube un ersatz de Bosphore au cœur du continent.
Ici, le charme désuet n'est pas un slogan, il n'est même pas cultivé, il pousse comme en jachère et les façades décrépies, les tramways jaunes et roses, les halls des grands hôtels nous portent à envisager un espion qui venait du froid derrière chaque journal ouvert.
Et puis ça sent bon les épices.
(la suite quand j'aurai le temps...)
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